Dix heures 37 minutes ; Bruges 2.

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Quel était le prix d'une vie ? Le prix de la vie de son fils avait été une cigarette.

Après avoir réinventé ces instants, elle poursuivait ses irrationnelles et absurdes rêvasseries : elle et son mari l'avaient accompagné à la gare, aux abords de la vieille ville. Elle avait demandé qu'ils fissent un détour, car elle ne se lassait jamais de s'émerveiller de la beauté de Bruges. Il avait envoyé des cartes postales. Il était rentré bronzé, épuisé de bonheur, un quelque chose de nouveau qui vibrait en lui. Il ne lui racontait pas tout. Magnifiques vacances, oui, et tout ce qu'il avait fait. Autour de la table de la cuisine, un coca devant lui. Il faisait chaud. Elle était contente ; l'écoutait. Tout sauf ce quelque chose qui se devinait. Elle avait perçu cette différence immédiatement, lorsqu'ils l'avaient accueillis à la gare, à son retour.

Mais il avait dit non.

Ils l'avaient massacré  à coups de bottes. ...

(Extrait)





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